Нам небо – не крылья, не ноги,
а чаще всего – костыль.
О нем вспоминаем, когда
наши планы хромают и рушатся.
Налетом земли покрыт
божественный апостиль
на душах. И не понять,
а дышат ли эти души-то?
Поем, что земля не дом нам;
поем, что нам небо – дом.
А корни пускаем здесь –
компромиссами и кредитами.
А небо как сон, как фон,
и верим в него с трудом,
но как-то еще живем
своими полумолитвами.
Нам вера – не жизнь, не смысл,
а чаще всего – билет
на рейс первым классом до
чертогов, Христом обещанных.
Блажен тот, кто вдруг поймет,
что рейсов до неба нет,
что Небо уже живет
в мужчинах земных и женщинах.