ПЕРЕПЕЛА́
Как часто мне, Господи, манна не нравится,
что Ты мне в пустыне с небес подаешь.
И сердце непринятой истиной давится
и просит привычную, сладкую ложь.
Ты Красное море раздвинул бурлящее,
чтоб я, как по берегу, шла босиком.
Безвременный – вжился в мое настоящее,
идя впереди благодатным огнем.
А я о Египетских яствах просроченных
в безумье прошу, и тоска по еде
съедает мой дух, и мое одиночество
Тебя вопрошает: «Ну где же Ты? Где?»
А Ты меня милуешь…
Милуешь грешную,
в молчанье своем проявляешь любовь –
не слушаешь просьбы о мясе поспешные,
когда мне так хочется перепелов.