Живешь на земле полвека,
и не жених, и не муж…
Скопил себе библиотеку
раненых женских душ.
Взгрустнется – прочтешь любую
и вспомнишь, как ты хорош.
И, тайно собой любуясь,
за новой «женой» пойдешь.
Но девушки, словно пчелки,
к ярким цветам летят.
На старых забытых полках
пылиться не захотят.
То раньше все было просто.
Не спрашивай почему.
– Мой возраст?
– Конечно, возраст!
Им дедушка ни к чему!