В ЕГО ОДЕЖДЕ
И вечный бой. Покой нам только снится.
Борюсь с огнем до крови, до ожогов.
Еще могу ползти, в уме молиться
и полувздохом звать на помощь Бога.
Еще могу бороться с равнодушьем
и со страстями. Боже, что ж сильнее?
Хохочет плоть, держа меня на мушке,
ждет, когда грудь рябиной заалеет.
Еще дышу. Еще ползу к Голгофе.
Еще тянусь к микстуре покаянья.
А в недрах мозга злобный снайпер-профи
уже прицел наладил в ожиданьи.
А внешне – маскарад. Сверкает елка,
хлопушки, конфетти и звон бокалов.
Нет! Это грохот мин и топот полка!
Открыт огонь в честь окончанья бала.
И прикрываюсь веером с опаской,
а за спиной звенит железный голос:
«Сударыня! Вы все еще под маской?
Уже грядет День Белого Престола!»
В висках клокочет: вот она, расплата!
И в панике наряд срывая грешный,
вдруг вижу: у престола мой Ходатай,
а я стою пред Ним в Его одежде.