СТАРАЯ РАНА
Господи, сколько же можно?
Снова в конце декабря
гложет меня и тревожит
старая рана моя.
Ночью проснусь и инертно
взвою в неравном бою:
выпади снегом, бессмертье,
в смертную душу мою!
О, роковое влеченье!
Порабощенная плоть!
Выпью до дна отреченье,
стану чуть-чуть как Господь!
Но не могу, не умею…
Сердце болит и горит.
Жало заклятого змея
все выжигает внутри.
И, нищету признавая,
злом пропитавшись насквозь,
вижу, как в муках страдая,
пьет мою чашу Христос.
Там, сокрушенная жертвой,
перед распятьем стою…
Кровью стекает бессмертье
в смертную душу мою…